Mateus Lins

Filtro de barro tatuado em algum local de suas pernas. Não se sabendo se na esquerda ou na direita. A efusividade de um encontro misterioso não permitia memorizar com precisão cada local de suas mais de quatro tatuagens. Ou seriam exatamente quatro. Sendo exatamente quatro, o olhar memorizara bem cada centímetro do corpo. Quem sabe eram cinco, jogando dúvidas na memória.  Encontro com regras prévias. Não regras chatas a evitar o encontro, como aquelas em que perdemos o interesse rapidamente. Pelo contrário, regras pactuadas, a exemplo do uso de nomes fictícios, do não compartilhamento de contatos, da não entrega de redes sociais. Um encontro jogado ao acaso, com um enredo prévio de certa forma afrodisíaco, intelectual, reticente para uma aproximação com o receio de se envolver. Com quebra de expectativas num primeiro momento, como um balde de água fria para quebrar o gelo. Um enunciado categórico de quem diz: venha, mas nem tanto.  O desconhecido cativa, aumenta os níveis de adrenalina

Vinho italiano no Happy Hour. Carpaccio para acompanhar. Conversas e mais conversas. Tivemos conexão. Algo em comum nos ligava. Alemão e intercâmbio - só isso. Foram umas duas horas de papo. Durante todo esse tempo, a rolha não foi retirada da mesa, em que pese eu não tenha percebido sua presença. Duas horas de conversa e a rolha não fora percebida por mim, à exceção de quando o vinho fora aberto e eu cheirara a rolha como se sommelier fosse. Os garçons já devem saber que a rolha poderá ser um adorno para compor um quadro do apartamento do casal, uma coleção de rolhas de encontros casuais ou simplesmente um elemento de figuração do ambiente. Ao finalizar a noite, todos os elementos que compunham a mesa foram retirados: a garrafa vazia, o prato melado de mostarda e a cesta das torradas com migalhas. Apenas um elemento permaneceu na mesa: a rolha. O garçom poderia ter retirado. Não percebia ele que ali era apenas uma encenação cuja mola propulsora era tão somente um fetiche entre duas pe

Foram tentativas e continuarei tentando. Meu corpo é pólvora. Falta apenas uma fagulha para eu explodir. Enquanto isso, vou deixando rastros de pólvora. Passei por tantos lugares. Se um dia pegar fogo, as marcas ficarão no chão, mostrando as linhas que fiz. Algumas pessoas vão até rir dos locais por onde passei. Mas no final as linhas carbonizadas no chão formarão um nome chamado tentativas de amar.